poemas e desenhos de fernando grade

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CILINDRO NOS OLHOS  
Curvada sobre os olhos uma mulher
onde brilha o seu (deles) cilindro, árvore física
de um rosto destruído pelas mãos.
Um corpo de cidra e de saibro
onde dorme — já cansada — a mula mais veloz
do povoado: a neve, o coração de neve
há-de chegar em forma de guitarra,
nas letras espantadas de um jornal qualquer.

Amanhã no Rossio à hora do almoço
um homem pacato compra o jornal ao coxo:
“Olha lá em Bragança a neve já chega ao tecto?
Já roeu os pássaros?”
 

NOTÍCIAS DE UM MUNÍCIPE

LAGAR DO AZEITE

à memória do grande pintor        
                                                   Joaquim Rodrigo

A azeitona desloca-se para cima,
torna-se luz, candelabro de
noivos desnudos.
O azeite esmagado por lábios
de medusa. Circo
de muitas pedras romanas.
Passagem do tempo e
muitos vírus, bactérias musgosas.
Língua de pedra
(onde meses alguns antes)
Oeiras via
pintores
a pintarem
a cor dos ventos.
As tintas e as borras
eram carne d’
aves.

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O SOM E A PALHA

Ouço todas as tardes em Amsterdam
um martelo de plástico
a destruir um muro feito de pedra rija.
Música repassada de água
como os bichos no meio do feno
ou apenas uma romã.
Gesto polaco
algures nas floresta do Norte.
E todas as tardes o martelo vai e
vem sobre o musgo seco.
A pedra, sim, está por baixo e contente,
na sua felicidade de ser pedra

eternamente.

 
Amsterdam — 1971

ÀS VEZES FICO A PENSAR QUE

Ás vezes fico a pensar que
a música vai morrer à tarde
ao fundo da casa. Britten será apenas
(ou ainda?) uma recordação muito leve
como um pardal embalsamado
um lenço a cheirar a rosas
ou sete cabelos loiros
que a namorada deixou
nas pedras do cais.

Tenho medo
que substituam a música
pela máquina de despir formigas.

Oeiras e São Julião da Barra
 13 de Junho de 2011

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